Я совсем новичок на Reddit, всего четыре часа назад зарегистрировался. Мне просто кто-то нужен, чтобы выслушать. И всё же я не думал, что буду так быстро вынужден написать сюда, именно сюда. Но вот — я сижу у себя в комнате, и это висит надо мной. Фактор ужаса, разрушающий мою жизнь.
У меня нет времени сделать из этого красивый рассказ, поэтому я просто напишу, как было.
Сначала я думал, что это были статуи. Может, какие-то новые аниматроники, которым поддались фанаты. Модная штучка, знаете. Ну, как обычно в Вене. Здесь столько денег, что люди не знают, куда их девать, ха.
Однако, что странно — они никак не действовали. Их никто, кроме меня, не замечал. Я уже начал думать, что схожу с ума, галлюцинирую. Но, как студент-художник, я даже находил в этом пользу. Они были отличными этюдами. Мои личные анатомические модели, которые могли следовать за мной повсюду. Удобно, не спорю.
Извините за мои философские завитушки — я так иногда увлекаюсь.
Примерно год назад эти странные, словно расплавленные, люди начали появляться повсюду. Это произошло после того, как я перевёлся из инженерного вуза в Бремене в одну художественную школу в Австрии. (да, я немец, да, меня приняли в школу искусств; пожалуйста, не делайте выводов по клише). Переехал сюда два года назад и всё было отлично. Я шёл к мечте: стать художником, одним из великих.
Так вот, около года назад женщины, похожие на фигуры из воска, стали появляться в каждой комнате. Но они были искажены. Физически. Вы наверняка видели, как выглядит расплавленная свеча? Эти капли воска, сползающие по бокам. Так вот, ноги этих существ выглядели так же — словно застывший снаружи, но всё ещё подвижный изнутри воск. Эффект стекания был особенно заметен на ногах — а руки были обрублены до локтей.
Их короткие руки сливались с расплавленными ногами. Хотя, честно говоря, это и ногами-то назвать трудно. Больше похоже на бесформенные капли застывшего воска. Но главное — они выглядели неправильно. Что-то неестественное, пугающее было в них.
Я видел их всюду, но никто их не замечал. Я ни разу не попытался заговорить с ними. Всё в них было тревожным. Мой внутренний инстинкт — тот, который отвечает за выживание — умолял держаться подальше. И до сих пор мне кажется, что я тогда поступил правильно.
Они никогда не пытались взаимодействовать со мной. Просто замерли каждый раз в нужной мне позе, когда я рисовал женскую анатомию. Будто читали мои мысли. Очень удобно, скажу честно.
Прошу прощения за мою болтовню, но это — моя жизнь в последние месяцы. Каждое утро я просыпаюсь и вижу восковую женщину где-то в комнате. В углу. В коридоре. За окном.
Это подводит нас к тому, что произошло три дня назад. Я сидел в кафе с моим другом Генри. Восковая женщина в тот день была ближе, чем обычно. Всё ещё на краю зрения, но почти за соседним столиком. Представьте: рядом сидит нечто, напоминающее расплавленный манекен с влажными, выпадающими волосами, без глаз, с полупрозрачной кожей, как у ароматической свечи. Всё это стало для меня обычным фоном.
Но в тот день, в холодном осеннем венском кафе, что-то было не так. Генри выглядел встревоженным. Паника на его лице — я не видел такого раньше. Мой лучший друг — гениальный художник. Я не преувеличу, если скажу, что он был лучше Моне, Леонардо, и даже мог переплюнуть самого Пикассо. Его воображение не знало границ.
Я им восхищался. Он должен был стать одним из великих. Но да хватит прелюдий. В тот момент он будто избегал смотреть вправо от столика, его лицо покраснело. Я подумал: он ведь не может видеть восковую женщину, правда? Никто, кроме меня не мог — я всегда был один в этом.
Наш разговор длился три часа, с перерывами на кофе и пироги. В самом конце, когда мы поднялись, чтобы уйти, Генри подошёл к фигуре, которую я считал плодом своего воображения, и коснулся её. Он оторвал часть расплавленного воска с её тела. Она взвизгнула, дернулась, и из её раны брызнул прозрачный, горячий воск. Я замер. Он... тоже их видит? Или все видят? Я только что стал свидетелем убийства?
Генри взглянул на меня, приложил палец к губам:
"Я дам тебе альбом завтра на занятии по анатомии. Не опаздывай."
Я кивнул и отступил от восковой кучи, что осталась на полу. Мы вышли из кафе молча. Никто даже не взглянул на обмякшее тело из воска. Обычно мы возвращались домой, держась за руки. Но в тот день — нет.
Это должен был быть мой первый тревожный звоночек. Но, как наивный, глупый немецкий мальчик, я ничего не понял. Я пришёл в общежитие, увидел очередную восковую фигуру, как будто ничего не произошло. Почитал анатомические труды Да Винчи, поужинал, порисовал — и лег спать.
Утром — я пошёл в университет. Я не выспался. Перед глазами стояло, как мой друг рвёт кусок... плоти? Нет, воска. Вошёл в класс — анатомия человека. Генри должен был принести альбом. Но его не было. И это было странно. Он всегда был пунктуален.
На перерыве я решил пойти к нему домой. Он не писал, не объяснил отсутствие, что было на него непохоже. Может, его мучила совесть из-за убийства? Я должен был его найти.
Когда я подошёл к его дому — почувствовал озноб. Рядом с подъездом — ещё одна восковая женщина, истекавшая прозрачным воском. Её руки были оторваны. Что, он убил ещё одну?
Я поднялся на нужный этаж. Подошёл к двери. Что-то во мне закричало: не иди. Мой рассудок, остатки здравого смысла, предупреждали: остановись. Но я проигнорировал.
И это была моя ошибка.
Я вошёл в квартиру. Сначала вообще не понял, что вижу. Пять огромных белых свечей — в круге, пылают. В центре — вспотевший Генри, словно в трансе. А вокруг... тела. Восковые тела женщин. Пустые. Осушенные. Холодные. Масса мёртвого пластичного вещества. Но это был не конец.
Я посмотрел на Генри — его волосы лежали на полу клочками. Тело... менялось. Грудь опустилась, бёдра стали шире, ноги — будто слились с полом. Он становился... женщиной. Его веки исчезли. Кожа побелела, стала полупрозрачной, восковой.
Генри... превращался в одну из них. Мужчина, ставший женщиной... сжигая таких, как он вчера. Ужас. Я увидел скетчбук, схватил его. Почувствовал мертвые взгляды фигур. Будто умоляли — сделай что-то. Я выскочил из комнаты. Последнее, что я помню:
"Беги."
Возможно, последний раз, когда я слышал голос моего лучшего друга.
Очнувшись, я оказался в кровати. Вокруг меня — горы заметок, написанных витиеватым, почти нечитаемым почерком Генри. Сотни имён. Художники, исчезнувшие за последние 400 лет. Великие. Да Винчи. Моне. Микеланджело. Даже... Гитлер. Все они упоминали восковых женщин с искривлёнными лицами. Да, у каждого по-своему: Моне видел их среди людей, Леонардо — в каждом углу. А Генри — в каждой комнате.
Я понял: они приходили к тем, кто был по-настоящему талантлив. Чем выше мастерство — тем ближе они. И последняя запись — Гитлера. Я не хотел её читать, но не смог удержаться. Почерк ужасный, дата — 30 апреля 1945 года. Кровавое пятно. Он писал, что видел этих существ ещё ребёнком, и одного — в бункере, перед смертью.
Я поднял глаза — в углу комнаты стояла восковая женщина. Её лицо впервые скривилось в улыбке. И всё встало на свои места.
Это был художник. Один из нас. Чума. Она забрала моего друга. Её чёрные, свисающие волосы напоминали ужастик. Но ведь они не причиняли вреда, если не прикасаться, да? Я спрятался под одеяло, прижал к себе скетчбук.
И увидел надпись сверху:
"они могут приблизиться."