Прежде чем продолжить чтение, имейте в виду: последний раз я писала что-то ещё в восьмом классе. С тех пор ни разу в жизни не брала в руки ручку, чтобы написать хоть слово.
Привет. Меня зовут Дхрити Чавла. Уже два года я отчаянно ищу способ сбежать. Только полмесяца назад мне наконец удалось выйти в интернет, и первое, что пришло в голову — Reddit. Я постараюсь объяснить, что произошло.
Я работала в здании Error Meridian два года. Или, точнее, была в нем заперта. Это была какая-то бесконечность этажей — никто так и не объяснил, в чём заключалась моя работа или что конкретно я должна была делать. Уже этого было бы достаточно, чтобы понять — лучше убегать. Но два года назад я была еще не той Дхрити, которой стала сейчас.
6 мая 2023 года — дата, врезавшаяся в мою память навсегда. В тот день погибла моя мать в автомобильной аварии. Я осталась одна. Мой отец умер задолго до этого, и меня отправили жить к Чачу, Чачи и их двум сыновьям. Они меня ненавидели — отчасти потому что я была девочкой, отчасти потому что я была трудной, дерзкой и замкнутой подростком.
Смерть матери задела меня сильнее, чем я ожидала. Она не была лучшей матерью, как и я — не лучшей дочерью. Мы никогда не были особенно близки. Но в той разваливающейся квартире она была всем, что у меня было.
Моя Чачи ненавидела и меня, и мою мать. Она не упускала ни единого шанса насмехаться над матерью за то, что та не смогла родить сына. Как бы мне хотелось, чтобы у мамы были братья или сёстры... может, хоть кто-то отнёсся бы ко мне как к человеку. Вместо этого я получила крышу над головой, а Чачи — бесплатную домработницу, няню и новый объект травли.
Она не давала мне выходить на улицу. Меня лишили школы, друзей, даже возможности видеться с парнем.
К слову о моем парне. Когда Чачи застала меня за разговором с ним по телефону, она оставила на моем лице яркие красные следы. Её разозлил факт наличия у меня парня больше, чем сигарета, зажатая между пальцами.
Я не всегда курила. Курил Чачу, хронически. Я украла у него пачку, надеясь, что это поможет мне справиться со смертью матери. Сейчас понимаю: надо было красть пиво.
В ту ночь Атул, мой парень, не переставал названивать. Телефон был у Чачи. За это я снова получила — на этот раз с кровью, текущей по щеке.
Позже той же ночью Атул появился у нас дома.
Все меня отговаривали от отношений с ним. Он был значительно старше. По слухам, торговал наркотиками и имел связи с преступным миром. Ему от меня нужно было только одно — секс. А я... я просто хотела, чтобы на меня обратили внимание. Хотя, по правде, у нас его так и не было. Все «свидания» были лишь его попытками уговорить меня лечь с ним в постель.
Слухи оказались правдой.
Атул пришёл той ночью под кайфом и жаждущим драки.
Как трусиха, я заперлась в ванной. Прислонилась ухом к холодной плитке, щека всё еще горела от пощёчины Чачи.
Он кричал. Чачи открыла ему дверь — она смотрела сериал. Это я помню чётко, потому что смех за кадром остался в голове даже позже, когда начались крики. Она насмехалась над ним, над его нечёткой речью, над тем, как он пошатывается. Она не увидела, насколько он обдолбанный.
Телевизор затих. Я прижалась сильнее к стене. Послышались звуки удушья — влажные, хриплые, отчаянные. Потом — тяжёлый глухой удар. Ещё один. Снаружи начинали собираться люди. Кто-то закричал. Проснулись дети.
Минутами позже Чачу вернулся с рынка. Увидел толпу перед домом — они шептались, плакали. Протиснулся сквозь людей, пока его шлёпанцы не вошли в нечто тёплое... кровь. Он бросился внутрь.
Атул стоял над телом его сына, сжимая его шею дрожащими руками. Чачи лежала в проеме рядом с другим сыном. Их глаза были широко открыты, стеклянные, устремлённые в потолок. У Чачу не было даже времени закричать.
Атул увидел его, достал из куртки оружие и выстрелил. Звук разорвал воздух квартиры, и всё замерло на несколько минут.
Я так и осталась свернувшись клубком на полу ванной. Руки крепко прижаты ко рту. Я впилась зубами в кожу, пока не почувствовала кровь. Не помню, дышала ли я. Не помню, плакала ли. Помню только — я ждала.
Полиция приехала спустя час. К тому моменту Атул уже лежал без сознания от передоза.
Меня вытащили из ванной, накинули мне на плечи шаль и начали задавать вопросы, которые я еле понимала. Я отвечала. Вскоре после этого меня отпустили.
Что стало с Атулом потом — не знаю. Может, он в тюрьме. А может — всё ещё на свободе, выискивает новую жертву. Я стараюсь не думать об этом.
У меня не осталось ничего. Ни родственников. Ни работы. Об образовании уж и не мечталось. Кем бы я могла устроиться? Я как мантру повторяла это себе, скребя пол в последний раз. Кровь въедается намертво.
Я не выдержала и недели в той квартире. Надо было платить за аренду. Денег не было. Плана тоже. Когда мыла пол, заметила странное: тряпка в руках была чистой. Ни следа крови. Даже намёка. Я заставила себя не обращать на это внимания.
На кухне я разложила посуду и пересчитала кружки. Многих не хватало. Он их украл? Это звучало смешно. Я сказала себе: мне нужен психолог. Или хотя бы кто-то, с кем можно поговорить. Или... просто стакан воды.