Охотница Грейс

Я впервые охочусь здесь — ночую в том самом доме, где случились все те трагедии, — и уже слышу, как что-то ползёт вверх по лестнице. Оно медленно поднимается со ступеньки на ступеньку. Каждый раз, когда оно наступает, звук такой, будто в заброшенном доме хлопает деревянная дверь и плачет, когда ветер снова её распахивает.

Хлоп!

Ступени кричат. Я слышу, как они велят мне бежать. Предупреждают, что что-то идёт. Что-то, что не может быть человеком. На всякий случай я поставила датчики движения на все двери. Я здесь одна. Никто не может войти.

Ещё один стон ослабевшего дерева — под тяжестью, навалившейся на перила.

Свет начинает мигать, будто ему страшно и он подаёт мне знак спрятаться. Велит нырнуть под кровать, кинуться в шкаф, зарыться в одежду. Сделать хоть что-нибудь, а не сидеть и ждать.

Я не двигаюсь. Не могу. Пытаюсь пошевелить пальцами ног, но они поджаты.

Каждый вдох — будто дышу, опустив подбородок под воду. Воздух меня душит. Острый шип вонзается в середину груди, словно внутри меня что-то его проворачивает.

Я слышу половицы. Тяжесть перемещается по дому. Скребущий звук ползёт по стене в сторону спальни. Пол тяжело скрипит, как гнущийся металл.

Холодный ветерок касается лица и скользит вниз по позвоночнику. Потом он раскаляется, будто в меня втыкают прокипячённые иглы. Уши будто оттягивают кожу со лба. Я не моргаю. Ни разу.

Я пытаюсь унять тяжёлое дыхание и сжимаю кулаки, чтобы справиться с дрожью, которая меня колотит. Бесполезно. Я потеряла всякий контроль. Что-то стучит в дверь.

Я закрываю глаза. Задерживаю дыхание. Ухожу мыслями куда-то в знакомое место. В безопасное. Дверь щёлкает. Отпирается. Открывается с медленным звуком, похожим на то, как кто-то силится вытолкнуть из себя последние слова.

Я ахаю. Свет гаснет. Глаза перестают фокусироваться. Звук шагов нарастает прямо у самых ушей. Во рту вкус ржавчины, в нос бьёт запах гниющей плоти. Что-то касается волос у меня на макушке. Тело холодеет, я не могу перестать дрожать. Не могу разжать руки. Что-то зависло у меня за спиной. Оно шепчет.

«Где…»

Шёпот щекочет ухо, и волосы на затылке встают дыбом. Меня подбрасывает, я резко оборачиваюсь через плечо — лунный свет льётся в окно голубым, освещает стену, и я вижу лишь подушку между собой и изголовьем. Там ничего нет. В комнате никого.

Никого, кого я могу увидеть. Ветка снаружи хлещет по окну. На пол падает тень в форме руки с когтями. Я слышу, как визжит ветер, как сучок стучит в стекло. Что-то хочет моего внимания.

Я, наверное, сплю.

Я пытаюсь себя убедить. Что-то давит мне на руку.

Я больше не выдерживаю. Я знаю, что здесь что-то есть. Я вскакиваю так быстро, как только могу, хватаю с комода видеокамеру и вылетаю из дома.

Я бросаюсь в машину, перевожу дух, собираюсь и еду домой, всю дорогу трясясь. Дома что-то подсказывает мне проверить камеру. Я отматываю запись, наугад нажимаю «плей» и вижу на видео ребёнка, который спрашивает, почему я не осталась.