Удивительно, как хорошо разум справляется с горем, когда сосредоточен на конкретной задаче. В смысле, держать эмоции в узде и сохранять спокойствие в самых экстремальных ситуациях — это, в общем-то, часть моей работы, или была частью, но меня всё равно поражает, как далеко за пределы кабины распространяется этот склад ума.
С юридической точки зрения я всё ещё мёртв. Понятия не имею, как, чёрт возьми, правительство собирается это отменять: обычно люди от смерти не оправляются. С момента катастрофы прошло две недели, а поиски обломков всё ещё идут. В новостях, кажется, теперь только и крутят сводки о поисках рейса 411.
Корабли и самолёты больше чем пятнадцати стран участвуют в том, что называют крупнейшей скоординированной поисково-спасательной операцией в истории. Весь мир затаил дыхание в надежде на спасение людей, которых никогда не встречал. Миллионы, если не миллиарды долларов — ради того, чтобы поднять то, что, как они считают, является ста сорока трупами и грудой искорёженного металла.
Наверное, будь у меня ещё семья или друзья, они бы тоже не отлипали от экранов.
Я начинаю замечать нестыковки в своей памяти. Если исходить из того, что я каким-то образом пережил авиакатастрофу, лёгкое повреждение мозга — это самый минимум, с которым я мог отделаться. Так что хоть это у меня в плюсе. Кстати, кое-что очень важное я всё-таки вспомнил: код от дверного замка.
Недавно я купил кодовый замок, после того как мой древний замок окончательно заклинило вместе с ключом внутри. Совет: если у вас дома старый замок, замените его, пока он не стал проблемой, чтобы не пришлось выпиливать дыру в двери. Так вот, прелесть кодового замка в том, что ключ не нужен, а это очень кстати, когда просыпаешься на больничной койке, и у тебя нет ничего, кроме больничной рубашки.
Дом, слава богу, оказался ровно таким, каким я его оставил. Не то чтобы я толком помнил, каким я его оставил, но ничто не выглядело так, будто в нём копался какой-нибудь коллекционер или душеприказчик. Холодильник надо было разобрать, но в целом всё было так, будто я и не уезжал. Я и раньше редко бывал дома: работать три дня в неделю звучит потрясающе, пока не поймёшь, что остальные четыре дня твоей рабочей недели проходят в «Холидей Иннах» в разных городах.
Странное это чувство — постоянно тянуться к телефону, которого давно нет, но я до сих пор чувствую его фантом в кармане при каждом движении.
Почти все первые дни после возвращения из больницы, в перерывах между бесконечными визитами в автоинспекцию, я просто сидел в интернете с ноутбука и искал новости о рейсе 411. В каждой статье были одни и те же фотографии, в каждой статье рядом с моим вторым пилотом стоял тот самый мужчина, тот самый, ничуть на меня не похожий.
Клянусь, будь у меня больше своих фотографий, на них было бы его лицо вместо моего.
Я подумывал связаться с авиакомпанией, но вряд ли мне поверят по одному голосу. По крайней мере, пока я не восстановлю документы. Да и кому бы я позвонил? Ближе всех к другу у меня был Джейсон…
Я всегда держал заначку наличными на случай, если потеряю дебетовую карту, так что с голоду хотя бы не умру, но рано или поздно мне придётся уладить с банком всю эту историю с тем, что я «мёртв».
Кстати, если подумать, что вообще происходит с вещами человека, когда он умирает? Если никто не заявляет прав на наследство, его просто забирает государство? Или оно так и лежит, собирая пыль, если на счету есть деньги на оплату счетов? Может ли мертвец нанять адвоката?
Если у кого-нибудь есть такой опыт, как бы невероятно это ни звучало, пожалуйста, просветите меня.
Господи, простите за бессвязный поток. Честно говоря, я всё ещё в полном шоке. Будто мир вокруг меня перематывается вперёд, а я стою на месте. Я камень, торчащий из-под порогов, по которому бьёт неумолимое течение времени. Сто тридцать девять человек в том самолёте, и выжил только я, только я вернулся домой.
Ладно, похандрить можно и потом. Первым делом — доказать, что я жив. Знаю, это обновление, наверное, не то, что большинство из вас хотели увидеть, но мне нужно сосредоточиться на том, чтобы вернуть свою жизнь.
—
Простите, пишу это здесь, в конце, потому что последние несколько дней это не даёт мне спать. Казалось бы, дело должно быть в странном, почти пустом ощущении, которое теперь исходит от мира. Или в загадочном накоплении статического электричества вокруг моего самолёта перед крушением. И то и другое меня, конечно, грызёт, но вот эта конкретная вещь просто кричит на меня из глубин памяти.
Я отчётливо помню, как мне говорили, что назначение на рейс 411 временное. Типа разовое «можешь подменить этого капитана», ну, обычная чушь с расписанием. И всё же меня продержали на этом маршруте почти полгода. Я, конечно, летал и по другим маршрутам, в основном на дальнемагистральных рейсах, но меня всегда ставили в график так, чтобы я был на базе и мог выполнить рейс 411. Я почти никогда не брал отгулов и не болел, но в тот единственный раз, когда я попытался отпроситься в свою смену, мне сразу и твёрдо отказали.
Учтите, я летал в этой авиакомпании больше десяти лет. По стажу и выслуге мало кто мог сравниться со мной и другими капитанами с таким же послужным списком. Доходило до того, что меня умоляли взять отпуск и больничный, потому что я выбрал лимит налёта. Я уже собирался пойти с этим к представителю профсоюза, но что-то было не так. Это не походило на корпоративные игры, а если и было ими, то меня очень уж вежливо лишали оплачиваемого отпуска. Когда я требовал ответов, они ходили вокруг да около, прикрываясь «накладками в расписании» или «нехваткой пилотов», как и следовало ожидать. Может, прозвучит глупо, но я помню, что они вели себя очень уж странно. В другие дни всё проходило без проблем, но не дай бог моя заявка на отпуск выпадала на день, когда по графику стоял рейс 411.
Невольно думаешь, что, умри я раньше, они бы нашли способ отменить саму смерть, лишь бы я был командиром рейса 411. Что, чёрт возьми, такого особенного было в этом рейсе?
Автор: CGCallisto
Источник: The Loss of Flight 411 [Part 2]