Кто-то оставляет мне записки

Началось всё примерно неделю назад. Утро было самое обычное, я собирался на работу. Я преподаю историю в местной старшей школе, так что всегда выхожу из дома раньше жены. Тогда-то я и нашёл первую записку.

Сложенный листок белой бумаги, приклеенный скотчем к водительской двери. В нём было написано: ТЫ НЕ ЗАКРЫЛ ГАРАЖ. Я не придал этому значения. Подумал, что жена затеяла какую-то дурацкую игру или вроде того.

На следующий день я нашёл ещё одну, на днище ноутбука. В ней было: НАДО ПОЧИНИТЬ ДВЕРЬ В ПОДВАЛ.

Я спустился по лестнице в подвал. Осмотрел дверь и понял, что она не запирается до конца. Стоило немного надавить, и дверь открывалась. Засов не входил в паз до упора.

Вечером за ужином я сказал жене, что починил дверь в подвал.

— А что с ней было? — спросила она.

— Да замок не до конца запирался, — ответил я. — Не волнуйся, теперь всё в порядке.

— Ну и хорошо, я бы и не узнала. Я туда вообще не спускаюсь.

Тут я растерялся.

— Но ты же оставила мне ту записку… на ноутбуке.

— Понятия не имею, о чём ты, — сказала жена.

Я сменил тему, уверенный, что она меня разыгрывает. С самого начала наших отношений она любила пошутить. По крайней мере, я всегда думал, что это она.

На следующее утро я получил третью записку. Она лежала под ключами от машины на обеденном столе.

ОНА ТЕБЕ ИЗМЕНЯЕТ. Сердце заколотилось всё сильнее. Я пошёл к жене, которая ещё спала в нашей постели.

— Это ни хрена не смешно! — заорал я на неё.

— Что не смешно? — спросила она, протирая глаза.

— Записки! А, ну да, теперь ты мне ещё и изменяешь?

— Понятия не имею, о чём ты.

— Да плевать.

Я качаю головой, выхожу из дома и еду на работу.

Захожу в класс и включаю свет.

— Да быть того не может, — прошептал я.

Прямо на меня смотрела записка, приклеенная к доске. ПРОВЕРЬ ЕЁ ТЕЛЕФОН.

Ночью я дождался, пока она уснёт. К счастью, она спала в маске для глаз, так что свет экрана её бы не разбудил.

Я взял её телефон с тумбочки и разблокировал. Зашёл в сообщения, там вроде бы всё было как обычно. На экране появились переписки с её мамой, папой и со мной. Я пролистал чуть ниже и заметил контакт «BG». Я открыл переписку.

«Он такой тупой, он даже не догадается».

«Когда мы это сделаем?»

«Скоро, он меня уже достал».

«Отлично, я как раз купил нож, который хотел. Выбирал, как новую машину».

«ХАХАХА. Он же псих, все и так решат, что это самоубийство».

«Не могу дождаться, когда мы будем вместе, когда его не станет».

Мозг затопила ярость. Она мне изменяет? Она хочет моей смерти? После всего, через что мы прошли? Я навис над её неподвижным телом.

«А вдруг он прямо сейчас стоит у моего дома?» — подумал я.

Я чувствую, как паранойя завладевает моим телом, как демон вселяется в душу. Задыхаясь, я выхожу из спальни и сажусь на кухне, чтобы отдышаться.

Обхватив голову руками, я пытаюсь собраться. На столе лежит ещё одна записка.

УБЕЙ НАС, ПОКА МЫ НЕ УБИЛИ ТЕБЯ.

Я бросаюсь к окну. Там никого. Бросаюсь к входной двери. Смотрю в глазок.

Я вижу силуэт мужчины, который медленно идёт к двери. Я бегом бросился на кухню, схватил нож для стейков и заперся в ванной.

Дверная ручка задёргалась.

— Какого хрена, выйди из ванной! — закричала жена.

— Нет, отойди, я всё знаю!

Я слышу, как щёлкает ручка. Они вскрыли замок.

Я с криком вслепую ткнул ножом вперёд.

Чувствую, как нож входит в плоть. Будто сжимаешь мячик-антистресс, подумал я, пока лезвие уходило глубже.

Я открыл глаза.

Передо мной стояла жена, с лицом, искажённым ужасом. Из её шеи торчал нож для стейков.

— ГОСПОДИ!

Я выдернул нож из её шеи. Стену сбоку забрызгало мелкой алой взвесью.

Я перепрыгнул через её тело и заперся в спальне, ожидая, что сейчас её любовник начнёт выламывать дверь.

Но ничего. Ничего не было.

Не помню, сколько я ждал, но в доме не раздавалось ни звука. Я взял телефон жены, чтобы позвонить этому «BG».

Может, я услышу, как у него звонит телефон, подумал я.

Захожу в её сообщения. Ничего. Никакого BG не было. Ни в сообщениях, ни в контактах.

Я бросаюсь к своей стороне кровати. Вытаскиваю из-под неё коробку. Все эти загадочные записки я сохранил и сложил туда.

Пусто.

— Не может быть. Я же их сюда положил. Она, наверное, их украла.

Кровь отливает от лица, когда до меня доходит. Осознание обрушивается на меня, как десятитонный грузовик.

— Надо уходить, надо бежать, — голос у меня дрожал.

Я схватил ключи от машины, бегом бросился к ней и уехал.

И вот я в бегах. Беглец. Псих, убивший свою жену. В новостях о нём не умолкают. Моё лицо крутят по всем федеральным каналам.

Понятия не имею, где я сейчас. Кажется, где-то в Неваде. На обочине я увидел дешёвый клоповник, могу там ненадолго остановиться.

Номер 915. По иронии судьбы, это дата нашей с женой свадьбы. Я открыл дверь. Две односпальные кровати, стол, на нём телевизор. Я подхожу, чтобы бросить ключ от номера на кровать…

Записка.

ТЕПЕРЬ МОЖЕШЬ НЕ БЕЖАТЬ

Я опустил записку.

На кровати лежала бритва.