Я видел, как кто-то сделал что-то плохое

Я питаю особую страсть к наблюдению за людьми.

Когда наступает пятница, я едва могу дождаться, чтобы заняться своим хобби. Есть что-то особенное в том, чтобы смотреть, как незнакомые люди живут своей жизнью и не знают, что за ними кто-то наблюдает. Наверное, так я чувствую себя не таким одиноким. Я проживаю чужие жизни, не становясь их частью.

Осень — моё любимое время года. Темнеет гораздо раньше, и в темноте легче передвигаться незамеченным.

Есть один многоквартирный дом, куда я прихожу почти каждую пятницу. Я выучил все его пожарные лестницы и знаю, из каких окон открывается лучший вид. За эти месяцы я понаблюдал за десятками людей, но одна женщина особенно привлекла моё внимание.

Шатенка, наверное, лет двадцати восьми. Я не знаю, как её зовут, но наблюдал за ней достаточно, чтобы выучить её распорядок. Иногда она читает на диване, иногда готовит ужин, а порой просто сидит у окна и смотрит на улицу.

Мне нравится представлять, какая у неё жизнь. Может, в другом мире, где я не был бы таким интровертом, мы бы познакомились. Может, я бы ей понравился.

В прошлую пятницу я, как обычно, отправился к тому дому. Я поднялся по пожарной лестнице и увидел, что в её квартире горит свет. Я подошёл к окну, ожидая увидеть её на диване.

Что-то было не так.

Из кухни в гостиную тянулся тёмно-красный след. Сначала я подумал, что кто-то что-то пролил, но, присмотревшись, понял, что это кровь.

Где-то в глубине комнаты работал телевизор. Ни криков, ни движения я не слышал.

Я колебался. У меня есть одно правило: никогда не заходить в чужие квартиры. Смотреть — это одно, а переступить эту черту — совсем другое.

В ту ночь я своё правило нарушил.

Я осторожно отодвинул стеклянную дверь и шагнул внутрь. Я даже надел перчатки, до ужаса боясь оставить отпечатки пальцев. Квартира выглядела так, будто здесь была борьба. Стул опрокинут, по полу разбросаны вещи.

Кровавый след тянулся дальше по коридору, туда, где, судя по всему, была спальня.

Пока я шёл туда, у меня сжимался желудок.

Кровь была повсюду. Простыни насквозь пропитались ею, а рядом с кроватью лежало тело женщины.

У неё было перерезано горло.

Это была она. Та самая шатенка, за которой я провёл столько пятничных вечеров.

Сердце у меня ухнуло вниз. Я не мог поверить в то, что вижу. Я попятился, отчаянно пытаясь поскорее выбраться из квартиры.

Я повернулся к стеклянной двери.

Тогда-то я его и увидел.

В нескольких шагах от меня стоял мужчина и смотрел прямо на меня. На нём была тёмная маска, и всё, что я видел, — это его холодные чёрные глаза. Голова неподвижна, он просто смотрел на меня. В руке у него был нож.

Я буквально скатился по пожарной лестнице, спрыгнул с последних ступенек и всю дорогу до дома бежал. Я не останавливался, пока не оказался у себя дома за запертыми дверями.

Что, мать вашу, я только что видел?

Прошло почти две недели, и с той ночи я толком не спал. Я всё думаю о той квартире, о той женщине и особенно о том мужчине.

Я оставил там свою ДНК. Что подумает полиция, если найдёт там мои следы?

Пойти к ним я не могу. Как я объясню, что делал в той квартире?

Но в последнее время происходит кое-что ещё.

Вещи у меня в доме передвигаются. Фотографии в рамках с бывшей женой и детьми кто-то переставил. В прошлый вторник я проснулся и нашёл свой телефон на кухонном столе. А я всегда оставляю его заряжаться на тумбочке.

Я живу один. Ключей больше ни у кого нет.

Сначала я убеждал себя, что просто устал. Но прошлой ночью я обнаружил, что входная дверь не заперта.

Я точно помню, что запирал её.

Меня не отпускает чувство, что в ту ночь кто-то пошёл за мной до самого дома.

И мне начинает казаться, что он точно знает, где я живу. Мне нужна помощь.