Музыка играет слишком громко, а друзья бросили меня одного и пошли на кухню за напитками. Дом Мэтта оказался больше, чем я представлял. Я слежу за дверью, пытаясь опознать костюмы входящих. Вижу Патрика Бэйтмана, Дарта Вейдера и Алису в Стране чудес.
Разглядываю её синее платье и пластиковые цепи, свисающие с плеч, и думаю, что стоило подойти к своему костюму ответственнее. Комната плывёт перед глазами, и тут появляются ребята с новой порцией выпивки. Дилан кладёт руку мне на плечо и протягивает стопку. «Держи», — весело говорит он. Я беру без колебаний. Со вкусом мяты — пожалуй, лучшее, что было сегодня за весь вечер.
Дилан поворачивается ко мне.
— Ты ни с кем не встречаешься, — говорит он, и по лицу расплывается пьяная улыбка. — Надо это исправить. Какой у тебя тип?
Смеюсь — коротко, с горчинкой. Голова кружится всё сильнее. Хочу схватить его за лицо и поцеловать прямо у всех на глазах. Но я недостаточно пьян, чтобы решиться. Идёт неделя отбора в братство, нельзя портить себе шансы получить приглашение.
— У меня в общем-то нет типа, — отвечаю я. Это чистая правда.
Он смотрит на меня, приподняв бровь, и кивает на Алису.
— А как насчёт неё? Горячая штучка. Закадрил бы?
Пожимаю плечами.
— Симпатичная, блондинка, ноги красивые… — Мне неинтересно. Она — не он. — Как я и сказал, у меня нет конкретного типа. Красивым можно быть по-разному, я не могу свести это к одному образу. А у тебя какой тип?
— Ну, — начинает он, и в глазах вспыхивает похоть, — обычно предпочитаю тех, что пониже ростом. Люблю пухлые губы и грудь, чтобы заполняла ладони целиком.
Разговор становится всё тошнотворнее.
Мне нужен воздух.
Выскальзываю из объятий Дилана и, сделав шагов десять, врезаюсь прямо в Мэтта. Его лицо абсолютно ничего не выражает, пока он окидывает меня взглядом с ног до головы.
— Декстер. Неплохо, — произносит он ровным, холодным голосом.
— Ага, спасибо, чувак, — нервно смеюсь я. — А ты без костюма?
— Нет.
Ну конечно.
— Круто, слушай, а не подскажешь, где у вас туалет?
— Наверху. Первая дверь налево.
Киваю и разворачиваюсь. Пробираясь сквозь толпу пьяных студентов, вижу своих — надеюсь, будущих — братьев по союзу, флиртующих с девчонками из сестринства, наряженными кошками. Одна из них, которую иронично зовут Китти, морщится, когда Феликс щёлкает по колокольчику на розовых меховых ушках у неё на голове. От одной мысли, что я вообще знаком с этим Феликсом, накатывает липкий стыд, и я ускоряю шаг.
Куда там Мэтт сказал идти? Первая дверь направо? Поднимаюсь по тёмной деревянной лестнице и открываю дверь.
Это спальня. Внутри — отец Мэтта. Он смотрит на меня широко распахнутыми глазами, будто это я отрезал ему голову. Кровь на простынях высохла и потускнела, стала такой тёмной, что едва ли похожа на цвет. По всей комнате разбросаны куски плоти — серые, изуродованные ломти. Их хватит на двоих. Судя по длинным рыжим волосам на отрезанной голове у тусклой лампы, я предполагаю, что это мать Мэтта. На запястье правой руки висит бриллиантовый браслет; я вижу каждый слой — кожу, жир, мышцы, — покрывавший кость, которая когда-то была частью целого тела.
Железный запах крови бьёт по воздуху и почти ослепляет меня. Комната расплывается в багровый ужас.
Кто-то выкрикивает моё имя, и это выдёргивает меня из оцепенения.
С этими словами я закрываю дверь.
Автор: GrungeSeabunny
Источник: My First Frat Party